lua cheia...

De qualquer lugar do mundo se vislumbra a lua...
É contemplando-a que alcançamos os olhos dos outros...

Meninos (7)..... Meninada na praia...

Meninos (6)..... até sonho com mandioca toda a noite...

Meninos (5)..... a escola é nosso maior sonho...

Meninos (4)..... nas caixas de lápis...

«Nas caixas de lápis guardam os meninos os seus sonhos»

de Ramón Gómez de la Serna

Meninos (3).....Pé na Poeira (meninos de assentamento)

Meninos (2)......BRASIL, em forma de menina

Meninos (1).....Arte

réstea...

o último porto...

Bucólicas...

o papagaio de papel

E
se o meu peito se abrisse de par-em-par
e ele próprio fosse
uma janela aberta ao mundo?

E
se do meu peito rasgado não jorrasse sangue
nem se descortinassem músculos
ou sequer o coração
mas se transformasse, peça-a-peça
num enorme papagaio de papel?

E
se alguém –simplesmente-
cortasse a aorta como quem corta
o cordel do enorme papagaio de papel
em que se transformasse o meu peito?

E
se o meu peito transformado ave
se soltasse em direcção ao céu?
Livre, livre…

a escola dos meninos perdidos...

é num recanto escondido da serra do Alvão, num (a)Trás (d)os Montes profundo, numa aldeia de que não decorei o nome...

mas a imagem poderia ter sido captada noutra qualquer ou até numa das dúzias de aldeias igualmentes esquecidas que povoam a minha serra da Lousã...

imagens de escolas em terras perdidas de mestres, de meninos, de gente...

Por aqui é Domingo todos os dias...

com a torga à cabeça...

Com a torga à cabeça -raiz pesada da urze das encostas da serra do Alvão- a mulher posa para a fotografia. Desinibida e feliz por ser importante para mim.


Naquele preciso momento, faz-me feliz por a registar e sente-se feliz por a acharem bonita -que faço questão de lhe afirmar e louvar a beleza!-.


Os seus traços rudes mostram a crueza da vida e tornam-na perfeita aos meus olhos...

No Alvão, carregando estrada fora a raíz de torga à cabeça -aquela raiz que mais lá para o Inverno aquecerá os seus ossos enregelados com o frio intenso destas paragens- a mulher prossegue o seu caminho, encantada por ter composto o meu bucólico postal ilustrado.

Pssstttt...ó menina... tire-me uma fotografia...

O Burro Xico...

O Burro Xico mora para ali para os lados de Miranda do Corvo,

no Centro Hípico da Quinta da Paiva...
Se existe criatura à face da Terra com a qual me identifique é com o Burro Xico...
Meigo...
Fiel...
Teimoso... (Tenaz? Persistente?)
Inteligente...
Constante...
sempre burro, todavia...

É certo que não fala, que não pensa

-dizem!-
mas gosta das minhas cenouras e...

dos meus afagos...
O Burro Xico é um amigo para a vida...

O Rapaz da Serra Verde...

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